Es ist Sommer. Nicht Kalender-Sommer. Nicht Marketing-Sommer. Sondern dieser echte, staubige, barfußige, nach Sonnencreme riechende Sommer. Der, der nach Freibadpommes schmeckt. Sich nach aufgeheiztem Asphalt anfühlt und nach nassen Haaren, die auf der Schulter trocknen. Ich weiß nicht, ob meine Erinnerungen mich verklären – aber in meiner Kindheit war Sommer ein Zustand. Hitzefrei.Saisonkarte fürs Dorf-Freibad.Der …
